Ritmo Sinusal

O coração do Sr. Joaquim Ferreira, setenta e dois anos, aposentado dos correios, avó de cinco netos e dono de um bigode que era motivo de orgulho municipal, estava morrendo.

Marina chegou a UCI três passos atrás de Afonso e encontrou o cenário que conhecia de cor: monitores gritando em vermelho, equipe de enfermagem posicionada com a eficiência de quem já viveu aquilo cem vezes, e no centro da cama, um homem com o peito descoberto e a pele da cor errada — cinzenta, cerosa, a cor de quem tem sangue no sitio onde não devia ter.

— Tamponamento cardíaco — disse Afonso, já com luvas, já a avaliar. — Pós-operatório de bypass coronario, dia três. Dreno torácico insuficiente. Preciso de ecocardiograma agora.

A enfermeira-chefe, uma mulher robusta de cabelo preso chamada Irene, já posicionava o aparelho. Marina ficou a porta, calculando se devia entrar ou esperar. Não era o serviço dela ainda — ou era? Tinha sido contratada, tinha cracha, mas não tinha sido formalmente integrada na escala cirúrgica.

— Dra. Duarte. — Helena se materializou ao seu lado, vinda de algum corredor lateral com a habilidade de quem conhece atalhos que não estão nos mapas. — Entre. Observe. Se puder contribuir, contribua.

Marina entrou.

O ecocardiograma confirmou o diagnóstico de Afonso: derrame pericardico volumoso comprimindo as camaras cardíacas. Tamponamento. O coração do Sr. Ferreira estava sendo sufocado pelo próprio líquido — sangue acumulado no saco pericardico que o apertava como um punho fechado, impedindo-o de encher e esvaziar como devia.

— Pericardiocentese de emergência — ordenou Afonso. — Preparem o kit. Abordagem subxifoide.

Marina olhava para o ecografo. A imagem flutuava na tela como um filme em preto e branco da vida que se extinguia: o coração comprimido, as paredes do ventriculo esquerdo quase se tocando, o líquido negro a volta como um lago que engolia uma ilha. Mas havia algo errado. Algo que não encaixava no quadro limpo de um tamponamento simples.

— Dr. Salgueiro.

Afonso não olhou. Estava preparando o local de punção, antissético na pele, agulha longa na mão direita.

— Dr. Salgueiro — repetiu Marina, um tom acima. — Olhe para o septo.

Agora olhou. Os olhos cinza-azulados cruzaram os seus por um segundo que teve a intensidade de um choque elétrico, e depois desviaram para o ecografo.

— O septo esta integro — disse, voltando a preparação.

— Não esta. Olhe de novo. Corte apical quatro camaras. Há uma loculação. O derrame não e livre — e septado. Se fizer pericardiocentese subxifoide, vai drenar a coleção anterior mas não vai chegar a posterior. O tamponamento vai continuar.

Silêncio.

O tipo de silêncio que cai num bloco quando alguém diz algo que pode ser brilhante ou catastrófico e ninguém sabe ainda qual.

Afonso largou a agulha. Pegou no transdutor do ecografo e repetiu a avaliação. O rosto dele não mudou — Marina já comecava a perceber que aquele rosto era uma mascara tao eficaz quanto a cirúrgica. Mas os olhos sim. Os olhos se estreitaram um milímetro, e os labios apertaram-se numa linha que podia ser concentração ou contrariedade.

— Confirmo — disse ele, seco. — Derrame septado. Loculação posterior.

— Então precisamos de uma abordagem diferente — disse Marina, e agora a voz era a do bloco, a voz que usava quando o bisturi estava na mão e não havia espaço para duvida. — Janela pericardica cirúrgica. Subxifoide, sim, mas com incisão para drenagem direta, desbridamento das septações e colocação de dreno sob visão. Não punção cega.

— Isso e um procedimento cirúrgico. Exige bloco, anestesia, preparação.

— O senhor Ferreira não tem tempo para preparação. Olhe para a pressão arterial. Sessenta por quarenta. Pulso paradoxal de vinte. Ele tem minutos, não horas.

Os olhos dele encontraram os dela de novo. Desta vez, o olhar durou mais. Não era antagonismo — ou não era apenas antagonismo. Havia ali um cálculo, uma avaliação do tipo que cirurgioes fazem quando medem o risco de uma decisão contra o risco de não a tomar.

Helena avançou.

— Dra. Duarte, o que propoe especificamente?

— Miniesternotomia inferior com janela pericardica. Anestesia local com sedação. Posso fazer aqui, com o material de toracotomia de emergência. Quinze minutos. Fiz seis vezes no InCor em situações identicas.

Helena olhou para Afonso. Afonso olhou para o monitor, onde a pressão arterial do Sr. Ferreira caia como a cotação de uma ação em queda livre.

— Faca — disse Helena.

O que se seguiu foram os dezoito minutos mais longos e mais curtos da carreira recente de Marina.

Pediu o material com a voz calma e precisa que era a única coisa que a mantinha inteira quando tudo o resto podia desmoronar. Bisturi. Afastador. Aspirador. Fio de sutura. O kit de toracotomia de emergência chegou nas mãos de Irene, que o preparou com a velocidade de quem já salvou vidas suficientes para saber que segundos sao moeda mais valiosa que euros.

Marina se posicionou. Afonso ficou do lado oposto da cama, bracos cruzados, observando. Ela sentiu o peso daquele olhar como sentia o peso de um instrumento na mão: constante, exigente, impossível de ignorar.

Não olhou para ele. Olhou para o paciente. Olhou para as próprias mãos.

Não tremiam.

Nunca tremiam.

Fez a incisão. Pequena, precisa, no apendice xifoide — aquele pedaço de osso na base do esterno que parece um detalhe anatômico menor até que um cirurgião precisa dele para salvar uma vida. O bisturi abriu a pele, depois o tecido subcutaneo, e Marina trabalhou camada por camada até chegar ao pericardio. Ali, a membrana que envolvia o coração do Sr. Ferreira estava tensa, distendida, a cor arroxeada de quem guarda dentro mais do que devia conter.

— Pericardio identificado — disse, para ninguém e para todos. — Vou abrir.

Abriu. O líquido saiu escuro, espesso, com aquele cheiro metalico de sangue antigo que nunca se esquece por mais vezes que se sinta. Aspirou a coleção anterior. Depois, com delicadeza que contradizia a urgência, introduziu o dedo enluvado e sentiu. As septações estavam lá — traves de fibrina que dividiam o espaço pericardico em compartimentos, impedindo a drenagem livre.

— Septações confirmadas — disse. — Estou lá desbridas.

Digitoclasia. O dedo como instrumento. Era a técnica mais antiga da cirurgia, anterior a qualquer bisturi: usar o tato para desfazer o que não devia existir, para abrir caminhos onde o corpo os tinha fechado por engano. Marina sentiu a fibrina ceder sob a pressão dos dedos, sentiu o líquido fluir para o espaço que criava, sentiu o coração do Sr. Ferreira — sob os dedos, vivo, assustado, batendo com uma fraqueza que era apelo — começar a expandir-se.

O monitor respondeu. Frequência cardíaca estabilizando. Pressão subindo. Saturação de oxigênio como uma madrugada que clareia: devagar, depois de repente.

— Dreno — pediu.

Colocou o dreno sob visão direta, suturou, fixou. Limpo. Preciso. Cada ponto uma palavra num paragrafo que dizia: este homem vai viver.

— Finalizado — disse Marina. — Pode chamar o anestesista para monitorizar sedação. Precisa de UCI nas próximas vinte e quatro horas, eco de controle em seis horas e drenagem continua com controle de débito.

Tirou as luvas. Olhou para o monitor. Ritmo sinusal. Setenta e oito batimentos por minuto. Bonito como uma frase bem escrita.

Olhou para Afonso.

Ele não disse nada. O rosto era a mascara de sempre. Mas os bracos já não estavam cruzados — estavam ao lado do corpo, e as mãos, aquelas mãos grandes e elegantes, estavam fechadas em punhos leves, como se segurasse algo invisível. Reconhecimento? Raiva? Ambos?

Afonso se virou e saiu.

Marina ficou ali mais dez minutos, verificando o paciente, conversando com Irene sobre os cuidados pós-procedimento, escrevendo ordens médicas num sistema informatico cujas teclas estavam em posições diferentes do que ela estava habituada. As mãos que não tremeram durante o procedimento estavam perfeitamente firmes enquanto digitava. Firmes enquanto assinava. Firmes enquanto checava cada número duas vezes, três vezes, porque um erro era algo que Marina Beatriz Duarte não podia mais cometer. Não depois do Brasil. Não depois de tudo.

Saiu da UCI e caminhou até o vestiario. Empurrou a porta, entrou, verificou que estava vazio. Se sentou no banco entre os armarios metalicos.

E então tremeu.

As mãos vieram primeiro. Depois os ombros. Depois o corpo inteiro, como uma corda de guitarra que alguém dedilhara com força demais e agora vibrava no silêncio. Não era medo. Não era fraqueza. Era adrenalina encontrando a saída, o corpo cobrando o preço do que a mente se recusara a sentir enquanto um homem morria sob seus dedos.

Inspirou. Quatro segundos. Segurou. Sete. Expirou. Oito. A técnica de respiração que tinha aprendido no pós-divórcio, quando a insônia era uma companheira tao constante quanto o travesseiro.

A porta do vestiario abriu. Marina enrijeceu.

Era Catarina. Com duas xícaras de café.

— Oi — disse, simples, e sentou ao lado dela no banco.

— Oi.

— Ouvi que salvaste um paciente na UCI com os dedos e a coragem. A enfermeira Irene está contando a toda a gente. E possível que já sejas lenda.

— Não fui só eu. O diagnóstico foi...

— O diagnóstico foi teu, Marina. O Afonso ia fazer pericardiocentese cega num derrame septado. Tu viste o que ele não viu. Está tudo bem se isso te fizer sentir alguma coisa.

Marina pegou o café. Estava amargo e quente e exatamente o que precisava.

— Eu não quero ser lenda, Cata. Quero ser competente e ir para casa dormir.

— Pois, boa sorte com isso. Neste hospital, competência e lenda sao a mesma coisa.

Ficaram em silêncio, bebendo café, ouvindo o som distante dos monitores e dos passos e do hospital que continuava vivendo ao redor delas como um organismo que não para nunca, que não pode parar, porque parar e a única coisa que um hospital não pode fazer.

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Do outro lado do edifício, num vestiario que cheirava a sabonete antissético e a silêncio, Afonso Salgueiro estava sentado no banco com as mãos apoiadas nos joelhos, olhando para a parede como se a parede tivesse respostas.

Ela tinha razão.

A frase repetia-se na cabeça dele como um ritmo que não conseguia silenciar. Derrame septado. Ele devia ter visto. Ele era o chefe de serviço, era o cirurgião que não cometia erros, era o Salgueiro que operava com uma precisão que os residentes invejavam e os enfermeiros respeitavam e o pai — o pai que nunca dizia "estou orgulhoso" — pelo menos não criticava.

E uma cirurgia do Brasil, com dois dias de casa, tinha olhado para o mesmo ecografo e tinha visto o que ele não viu.

A raiva era mais fácil do que a admiração, e por isso Afonso deixou a raiva vir primeiro. Ela não seguiu protocolo. Entrou na UCI sem estar na escala. Sugeriu um procedimento invasivo num paciente que não era dela. Desautorizou o chefe de serviço diante da equipe.

Mas salvou o homem.

E as mãos dela não tremeram. Ele notou isso. Notou as mãos pequenas mas firmes, os dedos ageis, a economia de movimentos que era a marca de quem opera muito e opera bem. Notou a voz calma, o tom que não subia quando a pressão subia, a forma como ela falava com o paciente inconsciente como se ele pudesse ouvir. Notou o perfume — flor de laranjeira? — que se misturava com o cheiro metalico do sangue e criava algo que não devia ser agradável mas era.

Passou a mão pelo rosto. Estou cansado, disse a si mesmo. E cansaco que confunde as coisas.

Se levantou, lavou o rosto, ajeitou a bata, e saiu do vestiario com a postura reta que era tao parte dele quanto a coluna vertebral. Caminhou pelo corredor com a determinação de quem sabe exatamente para onde vai, mesmo quando não sabe.

No final do corredor, onde as janelas da ala moderna davam para a cidade que se estendia até o rio, havia uma porta que levava ao terraço. Era o segredo pior guardado do hospital — um espaço no último andar, entre as unidades de climatização e os tanques de oxigênio, com uma vista que compensava a falta de conforto. Dali via-se o Tejo, a Ponte 25 de Abril, o Cristo Rei do outro lado como uma sentinela de bracos abertos, e o ceu de Lisboa que, ao entardecer, fazia coisas com a luz que deviam ser ilegais.

Afonso ia ali quando precisava pensar. Ou quando precisava não pensar. A diferença, nos últimos oito anos, tinha se tornado-se indistinguivel.

Empurrou a porta e saiu para o ar frio do fim de tarde. O sol descia sobre o Tejo num espetáculo de laranjas e rosas que ele via quase todos os dias e que nunca perdia a capacidade de faze-lo sentir pequeno. Era isso que o Tejo fazia: lembrava-o de que havia algo maior do que o bloco operatório, do que o nome Salgueiro, do que a culpa que carregava como um dreno permanente no peito.

Se encostou na grade. Respirou. O ar cheirava a rio e a cidade e a qualquer coisa que podia ser liberdade se ele soubesse o que fazer com ela.

Ouviu a porta abrir atrás de si.

Marina.

Ela parou ao vê-lo, e por um segundo — um segundo que ele catalogou com a mesma precisão com que catalogava complicações cirúrgicas — pareceu considerar voltar atrás. Depois ergueu o queixo daquela forma que ele já tinha visto duas vezes e que significava: não, eu não recuo.

Caminhou até a grade e ficou a três metros dele. Distância profissional. Distância que permitia olhar para o mesmo rio sem olhar um para o outro.

Ficaram em silêncio.

O Tejo escurecia devagar, as luzes da outra margem acendendo-se uma a uma como neuronios a disparar num cérebro adormecido. Uma gaivota passou rente ao terraço com um grito que era mais reclamação do que canto.

Afonso falou sem olhar para ela.

— Amanha, o caso do Sr. Almeida. Seis da manhã. Não se atrase.

Marina olhou para ele de soslaio. O perfil era anguloso, cortante, iluminado pela última luz do dia de uma forma que lhe sublinhava a mandibula e os fios grisalhos nas temporas. Um rosto feito para ser observado a distância. Um rosto que, de perto, provavelmente custava.

— Não me atraso — disse ela.

Silêncio novamente. Depois:

— O Sr. Ferreira esta estável. Eco de controle as vinte e duas horas. Sem líquido residual significativo.

Ele acenou uma vez, quase imperceptivelmente. E Marina entendeu que aquilo — aquele convite para uma cirurgia as seis da manhã, aquela informação partilhada sobre um paciente, aquele aceno minusculo — era o mais perto de um elogio que Afonso Salgueiro conseguia dar.

Não era suficiente. Não era nada. E era, de alguma forma inexplicavel, alguma coisa.

Marina ficou no terraço até o sol desaparecer completamente e o Tejo se tornar uma faixa de escuridão brilhante entre duas margens de luz. Depois desceu, saiu do hospital, e caminhou até Alfama com o frio de fevereiro a morder-lhe as faces e o cheiro de castanhas assadas a subir de uma barraquinha na esquina da Graca.

Na água-furtada, se deitou na cama dura e olhou para o teto.

Amanha, as seis da manhã. O caso do Sr. Almeida.

As mãos, sobre o peito, estavam perfeitamente imóveis.

E o coração, debaixo delas, batia mais rápido do que devia.