O Peso do Passado

A chuva caía forte sobre Gramado naquela noite de outubro de 1998. Helena Veríssimo, com apenas vinte e sete anos, segurava o bebê contra o peito enquanto as lágrimas se misturavam à água que escorria pelo seu rosto. O recém-nascido dormia tranquilo, alheio ao destino cruel que o aguardava.

— Por favor, entenda que não tenho escolha — sussurrou ela para a criança, sua voz embargada. — Um dia, quando você crescer... talvez possa me perdoar.

O Orfanato Santa Clara erguia-se à sua frente como uma sentença. As luzes amareladas das janelas piscavam através da tempestade, oferecendo uma promessa de abrigo que Helena jamais poderia dar ao seu filho. Suas mãos tremiam não apenas pelo frio cortante da serra gaúcha, mas pelo peso da decisão que a destroçava por dentro.

Três dias antes, tudo havia desmoronado.

Helena ainda podia ouvir os gritos, sentir o cheiro de álcool impregnado na sala, ver o sangue no chão. Marcelo, seu marido violento e viciado em jogo, havia finalmente cruzado a linha que não tinha volta. A discussão sobre dívidas havia escalado para violência física, e quando ele ergueu a mão contra ela pela última vez, algo dentro de Helena se rompeu definitivamente.

A polícia foi chamada pelos vizinhos. Marcelo foi preso. Mas as dívidas permaneceram — montanhas intransponíveis de compromissos com agiotas perigosos, homens que não hesitariam em fazer mal a uma criança inocente para receberem seu dinheiro de volta.

— Helena? — A voz suave de Irmã Benedita ecoou pela porta entreaberta do orfanato. A freira, uma mulher de sessenta anos com olhos bondosos, segurava um guarda-chuva. — Entre, minha filha. Você vai pegar uma pneumonia aí fora.

Helena apertou o bebê uma última vez, inalando aquele cheiro único de pele nova, gravando na memória cada detalhe do rostinho perfeito. O menino tinha seus olhos — verdes como as videiras que cobriam as colinas de Gramado. Tinha o nariz delicado, os lábios rosados. Era perfeito. E ela estava prestes a destruir ambas as vidas.

— Ele... ele precisa de uma família que possa protegê-lo — Helena conseguiu dizer, entrando finalmente no corredor iluminado do orfanato. — Eu não posso... eles vão machucá-lo. Os homens das dívidas do Marcelo... eles já ameaçaram.

Irmã Benedita assentiu com compreensão, já familiarizada com histórias trágicas demais para serem contadas em voz alta.

— Deus encontrará o caminho certo para este pequenino — disse ela gentilmente, estendendo os braços. — Como ele se chama?

Helena hesitou. Dar um nome tornaria tudo real demais, definitivo demais.

— Gabriel — sussurrou finalmente. — Ele se chama Gabriel. Como o anjo que traz mensagens de esperança.

Quando Irmã Benedita tomou o bebê em seus braços, Helena sentiu como se arrancassem seu coração do peito. Gabriel choramingou por um instante, como se soubesse que estava sendo separado da única pessoa que deveria protegê-lo para sempre.

— Posso... posso colocar algo com ele? — Helena perguntou, tirando do pescoço uma correntinha fina de prata com um pequeno pingente em forma de coração. — Era da minha avó. É a única coisa de valor que me restou.

— Claro, minha filha.

Helena prendeu a correntinha delicadamente no cobertor que envolvia Gabriel, certificando-se de que ficasse bem segura. Suas mãos tremiam tanto que mal conseguia fechar o pequeno fecho.

— Um dia... — sua voz falhou. — Um dia, se ele quiser me procurar, essa corrente... ele vai saber que eu amei. Que eu sempre amei.

Irmã Benedita tocou o ombro de Helena com ternura maternal.

— O amor de mãe nunca morre, querida. Nem mesmo a distância pode apagá-lo.

Helena recuou, cada passo para longe de Gabriel como uma faca sendo cravada em seu peito. Ela memorizou cada detalhe — o modo como ele franzia o cenho enquanto dormia, o jeitinho que seus dedinhos se fechavam, o som suave de sua respiração.

— Cuide bem dele — implorou, a voz quebrando completamente. — Por favor, encontre uma família boa. Uma família que o ame como eu... como eu não posso mais fazer.

Ela virou-se e saiu correndo para a noite chuvosa antes que sua coragem se esfacelasse completamente. Seus soluços se perderam no barulho da tempestade enquanto ela corria pelas ruas desertas de Gramado, cada passo a afastando do único amor verdadeiro que já conhecera.

Helena não sabia que aquela noite mudaria o curso de múltiplas vidas. Não sabia que vinte e cinco anos depois, o destino — cruel e irônico — tramaria o reencontro mais impossível, mais doloroso e mais complicado que poderia existir.

Atrás dela, na janela do orfanato, Irmã Benedita embalava Gabriel, observando a silhueta de Helena desaparecer na escuridão. A freira suspirou profundamente, rezando uma prece silenciosa por aquela mãe dilacerada e por aquele bebê inocente.

— Que Deus tenha misericórdia — murmurou. — E que os caminhos de vocês se cruzem novamente quando o tempo for propício.

Mas nem mesmo Irmã Benedita poderia imaginar quão retorcido seria esse reencontro.

Do lado de fora, escondida nas sombras de uma árvore próxima, uma figura observava tudo atentamente. Beatriz Veríssimo, irmã mais nova de Helena, segurava um guarda-chuva preto enquanto um sorriso frio se desenhava em seus lábios.

— Então é assim que termina, irmãzinha — murmurou para si mesma, seus olhos brilhando com algo que não era compaixão. — Você sempre foi a fraca da família. E agora... agora eu tenho exatamente o que preciso para garantir que você nunca mais levante a cabeça.

Beatriz tirou do bolso uma pequena câmera descartável. Mesmo na chuva e na escuridão, ela havia conseguido algumas fotos. Fotos de Helena entregando o bebê. Provas de um segredo que poderia ser usado no momento certo.

Guardando cuidadosamente a câmera, Beatriz virou-se e caminhou na direção oposta, seus planos já se formando. Ela sempre invejara Helena — a filha perfeita, a mais bonita, a preferida dos pais. Mas agora, Helena havia cometido o erro definitivo.

E Beatriz nunca desperdiçaria uma oportunidade dessas.

A noite engoliu todos os segredos de Gramado. A chuva lavava as ruas, mas jamais lavaria a culpa que Helena carregaria pelos próximos vinte e cinco anos. E jamais apagaria as sementes de destruição que Beatriz havia plantado naquela noite fatídica.

O destino, paciente e implacável, começava a tecer sua teia.