Interrogatórios e Tentações

## Capítulo 3 - I A delegacia da Bela Vista às três da manhã tinha o cheiro característico de café velho e desespero. Helena estava sentada em uma sala de interrogatório há duas horas, o vestido vermelho agora parecendo gritante sob a luz fluorescente. O delegado Marcos Ferreira, um homem de cinquenta anos com olhos cansados, folheava suas anotações pela terceira vez.

— Vamos recapitular, senhora Valdez. A vítima, Zhang Wei, não estava na lista de convidados.

— Não. Nunca o vi antes desta noite.

Era mentira. Helena havia visto Zhang Wei duas vezes — ambas saindo do escritório de Ricardo no centro da cidade. Mas admitir isso levantaria questões que ela não estava preparada para responder.

— Seu marido diz que também não o conhecia.

— Se Ricardo diz, deve ser verdade.

O delegado a estudou por um longo momento.

— E o senhor Martinelli? Ele conhecia a vítima?

— Terá que perguntar a ele.

— Estou perguntando a você. Vocês dois estavam sozinhos no escritório pouco antes do assassinato.

Helena manteve o rosto impassível, mesmo sentindo o calor subir por seu pescoço ao lembrar do que havia acontecido naquele escritório.

— Estávamos discutindo a autenticação da obra.

— Por meia hora? A portas fechadas?

— É um processo delicado, delegado. A peça vale milhões.

Ferreira inclinou-se para frente.

— Senhora Valdez, vou ser franco. Temos um homem morto com ligações conhecidas ao mercado negro de arte. Temos uma obra de arte que esteve desaparecida por décadas. E temos um colecionador italiano com um passado, no mínimo, questionável. Isso sem mencionar que seu marido foi visto discutindo acaloradamente com a vítima no terraço, quinze minutos antes do assassinato.

Helena sentiu o chão desaparecer sob seus pés.

— Isso... isso deve ser um engano.

— Três testemunhas confirmaram. Seu cunhado Gabriel entre elas.

A porta se abriu e Carmen Monteiro entrou, impecável mesmo àquela hora, seguida por um dos advogados criminalistas mais caros de São Paulo.

— Minha filha não dirá mais nada sem a presença de seu advogado — Carmen anunciou com a autoridade de quem comandou tribunais por décadas.

— Juíza Monteiro — o delegado levantou-se respeitosamente. — Não esperava vê-la aqui.

— Minha filha foi vítima de uma tragédia em seu estabelecimento. Vim garantir que seus direitos sejam respeitados.

Enquanto os advogados conversavam com o delegado, Carmen puxou Helena para o canto.

— O que você não está me contando? — sussurrou.

— Mãe, eu...

— Não minta para mim, Helena. Conheço Lorenzo Martinelli. Ou melhor, conheci o pai dele, há trinta anos. Você não tem ideia do ninho de cobras em que está se metendo.

Antes que Helena pudesse perguntar mais, a porta se abriu novamente. Lorenzo entrou, ainda de smoking, mas agora com a gravata desfeita e os primeiros botões da camisa abertos. Mesmo ali, sob a luz cruel da delegacia, ele emanava uma sensualidade perigosa.

— Senhora Valdez — ele cumprimentou formalmente, mas seus olhos diziam muito mais. — Espero que não estejam sendo muito duros com você.

— Senhor Martinelli — o delegado interveio. — Precisamos conversar sobre o cartão encontrado ao lado do corpo.

— Claro. Mas antes... — Lorenzo tirou o paletó e colocou sobre os ombros de Helena. — Está frio aqui dentro.

O gesto íntimo não passou despercebido por ninguém na sala. O paletó cheirava a ele — uma mistura de cedro, whisky e algo unicamente masculino que fez o pulso de Helena acelerar.

— Eu gostaria de falar com o senhor Martinelli a sós — disse o delegado.

Todos saíram, exceto Lorenzo e Ferreira. Helena foi levada para a recepção, onde encontrou Ricardo conversando intensamente com Gabriel. Quando a viu, seu marido aproximou-se, o rosto uma máscara de fúria controlada.

— Você estava fodendo com ele? — Ricardo sussurrou, agarrando seu braço com força.

— Ricardo, você está me machucando...

— Responda!

— Solte minha filha imediatamente — Carmen interveio, sua voz cortante como aço.

Ricardo a soltou, mas seus olhos prometiam que a conversa não havia terminado.

— Vamos para casa — ele disse friamente.

— Ainda não fomos liberados — Helena respondeu.

— Então esperaremos.

A espera estendeu-se por mais uma hora. Helena cochilava no ombro de Sofia, que havia aparecido com roupas limpas e café, quando Lorenzo finalmente emergiu da sala de interrogatório.

Ele caminhou direto até ela, ignorando o rosnado de advertência de Ricardo.

— Preciso do meu paletó de volta — disse simplesmente. — E precisamos conversar. Amanhã, na galeria. Há coisas sobre aquela pintura que você precisa saber.

Helena tirou o paletó, imediatamente sentindo frio sem ele. Quando o entregou, Lorenzo segurou sua mão por um momento.

— Cuidado em quem confia — murmurou apenas para ela ouvir. — Nem todos que dizem te amar querem seu bem.

Ele se foi, deixando Helena com mais perguntas que respostas.

Na limusine a caminho de casa, o silêncio era opressivo. Ricardo olhava pela janela, seu reflexo duro como pedra. Quando chegaram à cobertura no Jardins, ele foi direto para o bar.

— Vá dormir — ordenou sem olhar para ela.

— Ricardo, precisamos conversar sobre Zhang Wei...

O copo que ele atirou explodiu contra a parede a centímetros de sua cabeça.

— Não ouse pronunciar esse nome nesta casa!

Helena recuou, chocada. Em dez anos de casamento, Ricardo nunca havia sido violento.

— Você o conhecia — ela afirmou, não perguntou.

Ricardo virou-se, seus olhos azuis agora quase negros de raiva.

— Você não sabe de nada. E é melhor continuar assim, se sabe o que é bom para você.

— Está me ameaçando?

Ele aproximou-se, o cheiro de whisky forte em seu hálito.

— Estou te protegendo, sua idiota. — Suas mãos agarraram seus ombros, sacudindo-a. — Acha que seu italiano de merda se importa com você? Ele está usando você, Helena. Assim como usou todas as outras.

— Que outras?

Ricardo riu amargamente.

— Pergunte a ele sobre Venetia Morosini. Pergunte o que aconteceu em Veneza há três anos.

Ele a soltou abruptamente e foi para o quarto de hóspedes, batendo a porta.

Helena ficou sozinha na sala, tremendo. Pegou o laptop e digitou: "Venetia Morosini Veneza morte."

As manchetes que apareceram fizeram seu sangue gelar:

"HERDEIRA ITALIANA ENCONTRADA MORTA EM CANAL DE VENEZA" "POLÍCIA INVESTIGA MORTE SUSPEITA DE VENETIA MOROSINI" "AMANTE MISTERIOSO É PRINCIPAL SUSPEITO EM ASSASSINATO"

E havia uma foto. Venetia Morosini era loira, linda, e usava um colar de esmeraldas que Helena reconheceu imediatamente. Era idêntico ao que Lorenzo havia enviado para ela na semana anterior, com um cartão que dizia apenas: "Para combinar com seus olhos."

O colar ainda estava em sua gaveta de joias, escondido de Ricardo.

Helena fechou o laptop, o coração acelerado. Pegou o telefone e havia uma mensagem de um número desconhecido:

"Não acredite em tudo que lê. A verdade é muito mais perigosa. Durma bem, *mia cara*. L."

Ela olhou para a janela. Lá embaixo, do outro lado da rua, uma figura solitária fumava sob um poste de luz. Mesmo à distância, ela reconheceu a silhueta de Lorenzo.

Ele acenou uma vez e desapareceu na noite.

Helena foi para o quarto, sabendo que não conseguiria dormir. Em sua mente, o gosto do beijo de Lorenzo misturava-se com o sangue de Zhang Wei e o mistério de Venetia Morosini.

Ela havia entrado em um jogo mortal, e não tinha ideia de quem eram os jogadores ou quais eram as regras.

Mas uma coisa era certa: não havia volta.