Altitude de Cruzeiro

Capítulo 3 — Altitude de Cruzeiro

Luca Ferrari fez a primeira verificação de cabine às 2h17 do horário de São Paulo, que era 5h17 na rota, que não era horário de nada exceto de altitude de cruzeiro e piloto automático e Rodrigo no controle com a calma de quem voou 6.000 horas e não precisava provar nada para ninguém.

"Vou verificar a cabine," Luca disse.

Rodrigo assentiu sem virar. "Protocolo ou você quer café?"

"Protocolo." Pausa. "E café."

"Certo." Rodrigo alcançou o intercomunicador.

Luca foi ao corredor.

A verificação de cabine era protocolo, sim — mas era também aquela coisa específica de longos voos noturnos que ele havia aprendido a valorizar ao longo de doze anos como comandante: o momento de sair da cabine, que era um espaço pequeno e absolutamente controlado, e ir ao corredor, que era diferente. O corredor tinha temperatura levemente diferente. Tinha os passageiros, que eram cem variáveis humanas que ele era responsável por levar de um ponto ao outro de forma segura. Tinha o som diferente — o zumbido dos motores chegava de forma diferente fora da cabine de pilotagem, mais presente, mais vivo.

Havia algo em verificar a cabine que era, para Luca, o equivalente de tocar o chão. Lembrá-lo do que o voo era na prática, não apenas nos instrumentos.

A economy estava quase toda dormindo — a maioria das luzes individuais apagadas, o filme na maioria dos monitores pausado ou encerrado, a comissária de plantão no galley traseiro fazendo alguma coisa em silêncio. Ele passou pelo corredor sem parar, apenas olhando. O cheiro da economy era diferente do da business — mais denso, mais humano, mais a mistura de cem pessoas dividindo o mesmo ar recirculado por oito horas.

Na business eram dezesseis passageiros. Quinze dormindo — ele contou pelo ritmo da cabine, a escuridão uniforme, os monitores apagados, a posição dos assentos todos em flat ou quase. A comissária Bruna estava no galley dianteiro, e ele acenou para ela enquanto ela lhe entregava o café que Rodrigo havia pedido.

Dezesseis passageiros. Quinze dormindo.

A mulher do 3A estava acordada.

Ele percebeu pelo brilho do laptop — pequeno, mas na escuridão da cabine suficiente para localizar. Estava com os fones no pescoço, não nos ouvidos. Olhando para a tela com a concentração tensa de quem está trabalhando às 2h da manhã de voo num assunto que não quer deixar para Dubai.

Ele reconheceu ela do lounge.

Não era exatamente surpresa — havia a possibilidade quando embarcou e olhou para a cabine durante a verificação pré-voo, havia o assento 3A que ele conhecia de cor e que tinha o ângulo de visão para o corredor. Ele a havia notado no lounge da mesma forma que notava a maioria das coisas que entravam no espaço que ele habitava: sem intenção, com precisão. Cabelo escuro na altura do ombro. Jeito de sentar de quem está no mesmo espaço há tempo o suficiente para ter esquecido que estava sendo vista. O champanhe que ela olhou por um momento antes de beber, como quem calcula.

"Viagem longa," ele havia dito no lounge, porque era o tipo de coisa que se diz quando não se quer começar uma conversa mas tampouco quer fingir que o outro não existe. A resposta dela havia sido econômica. Ele havia apreciado isso.

Agora ela estava no 3A com o laptop aberto e os fones no pescoço e ele estava no corredor a dois metros dela com o café de Rodrigo na mão.

Ele poderia ter continuado andando. Era o mais provável — verificação de cabine, nada que requisitasse parar no 3A especificamente. Bruna cuidava da business class, ele não tinha função operacional naquele corredor às 2h da manhã além de protocolo, e protocolo não exigia conversa com passageiros acordados.

Ele parou.

Não foi uma decisão exatamente. Foi mais a ausência de movimento — ele estava em movimento e ficou parado, que às vezes é mais revelador do que a escolha de se mover.

Ela levantou os olhos do laptop.

Não com susto — era o tipo de pessoa que não levava susto facilmente, ele intuiu. Com atenção, que era diferente. Olhos escuros. Ela o olhou com o mesmo tipo de avaliação direta com que havia olhado no lounge, sem aquela qualidade performática de quem sabe que está sendo visto a vendo. Apenas olhou.

"Não está funcionando?" ele disse, baixo o suficiente para não acordar o homem no 2A.

Ela demorou um segundo. "O relatório ou o sono?"

"Qualquer um dos dois."

Ela fechou o laptop — o gesto de quem toma a decisão no momento em que faz o gesto, não antes. "O relatório ficou pronto. O sono ainda."

"Dubai às sete da manhã é difícil de antecipar," ele disse.

"Mais difícil depois de dois champanhes no lounge que não devia." Ela disse isso sem o tom de confissão que alguém com menos segurança usaria — era simplesmente um fato, oferecido com a objetividade de quem assume os próprios erros sem transformá-los em narrativa.

Ele achou isso específico.

"Posso sentar um momento?" A pergunta saiu antes que ele avaliasse se era protocolo ou não. Já sabia que não era.

Ela olhou para o assento 3D — do outro lado do corredor estreito, ainda com o tagzinho de "CREW" que Bruna havia retirado durante o embarque. "É seu lugar?"

"Na prática não." Ele se sentou mesmo assim.

Ela não disse nada sobre isso. Que era, em si, uma resposta.

De perto — sentado no 3D com o corredor entre eles, mas de perto — ela cheirava a perfume que ele não reconheceu de imediato e depois identificou: Shalimar, aquele oriental pesado e lento que ficava diferente em cada pessoa dependendo da pele. Misturado com champanhe, levemente, e com o calor específico de alguém que passou horas num assento de avião sem conseguir dormir. Era uma combinação estranha e não desagradável.

"Você voa frequentemente para Dubai?" ele perguntou.

"Com frequência suficiente para ter preferências de hotel." Ela inclinou levemente a cabeça. "Você voa essa rota sempre?"

"GRU-DXB é uma das minhas cinco rotas. Essa e GRU-LHR, GRU-NRT, GRU-EZE, GRU-CDG." Pausa. "Mais GRU-NRT ultimamente."

"Tokyo." Ela disse a palavra como quem tem relação com ela — não simples reconhecimento geográfico.

"Cliente em Tokyo?"

"Cliente e amigo do cliente. A Vellani tem duas lojas em Ginza há quatro anos." Ela falou 'Vellani' sem o cuidado de quem está promovendo a marca — como o nome de algo que simplesmente existe em sua vida.

Luca conhecia a Vellani de passagem — joalheria italiana, alta, o tipo de nome que aparecia em aeroportos de primeira linha e eventos que ele sobrevoa literalmente sem frequentar. "Você é da Vellani?"

"Diretora Global de Marketing." Sem orgulho performático. "A caminho de Dubai para assinar um contrato novo. E você?" ela perguntou, o que era obviamente retórico dado o uniforme mas ela perguntou mesmo assim.

"Comandante da aeronave que você está dentro."

"Isso eu percebi." Os cantos da boca subiram levemente — não sorriso exatamente, mas a possibilidade de um. "No lounge você estava de civil."

"Troco de roupa antes de embarcar."

"Na GRU tem onde fazer isso?"

"Há uma sala de tripulação. Não exatamente glamourosa, mas funciona."

Ela assentiu, e havia algo no aceno que não era dismissivo e não era entusiasta — era o tipo de aceite de informação de alguém que está de fato ouvindo e não apenas esperando sua vez de falar. Luca havia conversado com passageiros o suficiente para saber a diferença.

O avião fez um micro-ajuste — nada dramático, variação leve de vento a 11.400 metros — e a leve sensação de movimento que não era movimento chegou e foi embora em dois segundos. Ela não se agarrou ao assento. Não olhou para a janela com aquela ansiedade de passageiro que monitora turbulência. Apenas ficou parada o segundo necessário e voltou a olhá-lo.

"Você não gosta de turbulência?" ele perguntou, embora já soubesse a resposta.

"Não sou avoada, se é isso," ela disse. "Mas não estou fingindo que é agradável."

"Nunca é. Mas essa foi mínima. O restante da rota está limpo."

"Você verificou antes de sair da cabine."

"Sempre." Pausa. "É o trabalho."

Ela inclinou levemente a cabeça para o lado — o gesto de quem está fazendo uma pergunta sem fazê-la ainda. "Você saiu da cabine a essa hora porque é protocolo ou porque precisava de café?"

Luca olhou para o copo de café que ainda estava na mão — o de Rodrigo, que havia esfriado enquanto ele estava aqui. "As duas coisas."

"Hm." Ela olhou para o copo também. "Esse não é o seu."

"Não."

"Então você veio verificar a cabine e ficou porque—"

"Porque havia alguém acordada quando os outros quinze não estavam." Ele disse isso de forma simples, sem o peso que poderia ter em outros contextos. "Doze anos de voo noturnos longos. Fico curioso sobre os que ficam acordados."

"Por quê?"

Ele pensou na resposta honesta. "Porque tem sempre um motivo. Ansiedade, trabalho, não consegue dormir em voo de jeito nenhum. O motivo diz alguma coisa."

"E o meu?"

"Relatório ficou pronto." Ele repetiu o que ela havia dito. "Sono ainda não."

Ela ficou quieta por um momento — o tipo de silêncio de avaliação, não desconforto. "Você não perguntou o porquê do sono."

"Não perguntei."

"Você não ia perguntar?"

"Não." Pausa. "Se você quisesse dizer, diria."

Ela olhou para ele por um segundo mais longo do que os anteriores. Os olhos escuros, a cabine com aquela luz baixíssima que mal diferenciava os rostos, e mesmo assim ela era perfeitamente legível de um jeito que não tinha a ver com iluminação. "O champanhe foi idiota," ela disse. "Não foi ansiedade. Fui idiota por hábito — o lounge tem o melhor champanhe da GRU e eu sabia que não devia e pedi assim mesmo."

"Faz parte da viagem."

"Faz parte de uma viagem específica." Ela olhou para a janela — o Atlântico escuro, nada para ver. "Última antes de embarcar para Londres de vez. Por dois anos." Pausa. "Promoção."

"Parabéns."

Ela virou para ele. "Obrigada. Ainda não sei bem o que fazer com isso."

Era uma confissão pequena, dita sem drama, e era exatamente o tipo de confissão que os voos longos extraíam das pessoas — Luca havia ouvido confissões maiores de passageiros que ele não lembraria o nome na manhã seguinte. Havia algo no ar pressurizado e recirculado de cabine que dissolvia certos filtros. A altitude, talvez. A suspensão de fuso e local. O fato de que em dez horas eles estariam em Dubai e nunca mais se veriam.

"Dois anos é administrável," ele disse.

"Depende do que você deixa aqui."

Ele não perguntou o que ela deixava. "Você mencionou que é a última viagem antes de ir. Então antes de Londres você volta para SP?"

"Duas semanas. Para fechar o apartamento e fazer despedidas." Ela disse 'despedidas' com o tom plano de alguém que ensaiou dizer a palavra sem deixá-la ter peso.

Luca olhou para o café frio de Rodrigo. "Rodrigo vai me xingar."

"Seu copiloto?"

"Mandei buscar o café há doze minutos."

Ela abriu o laptop — o gesto não de voltar ao trabalho mas de reconhecer o movimento. "Vá buscar o café."

"Vou." Ele se levantou. Ficou parado por um segundo — o segundo extra que não era protocolo. "Boa sorte em Dubai."

"E em Tokyo?"

Ele a olhou. "Tokyo também."

"E em Londres eventualmente?"

Houve um momento muito breve — a versão silenciosa de qualquer coisa que poderia ter sido dita. "Em Londres eventualmente," ele confirmou.

Luca voltou para a cabine com o café frio de Rodrigo e a percepção de que havia ficado no corredor muito mais tempo do que protocolo justificava.

Rodrigo não disse nada imediatamente. Aceitou o café, verificou o instrumento, fez uma anotação no log. Então:

"Tudo certo na cabine?"

"Certo," Luca disse.

"Quinze dormindo?"

Pausa.

"Quatorze."

Rodrigo assentiu como se isso fosse resposta suficiente. Que era.

Luca olhou para os instrumentos — o horizonte artificial, o altímetro, a velocidade de cruzeiro, tudo exatamente onde deveria estar. Lá fora eram nuvens e escuridão e, abaixo de tudo, o oceano que ele havia cruzado duzentas e quarenta e três vezes sem um incidente que não conseguisse resolver.

Em Dubai pousariam às 7h15.

Ele havia calculado isso às 22h30 durante o briefing pré-voo.

Não havia calculado que alguém no 3A ia estar acordada fazendo relatório de Dubai às 2h da manhã e que ele ia parar no corredor mais do que protocolo exigia.

Eventualmente, ela havia dito.

Ele levou o resto da rota repetindo a palavra com a satisfação específica de quem encontra o termo exato para algo que não sabia que precisava nomear.