Protocolo

A Dra. Nathalie Durand não acreditava em intuição.

Acreditava em sinapses, em padrões eletroquímicos, em ressonâncias magnéticas que mostravam o cérebro como um mapa topográfico de tudo que uma pessoa era — cada memória um pico, cada esquecimento um vale. Após vinte anos de neurologia, ela sabia que o que as pessoas chamavam de "pressentimento" era apenas o córtex pré-frontal processando dados que a consciência ainda não tinha catalogado.

Mas algo no modo como Lucien Beaumont-Vidal olhava para Claire Morgan fazia a Dra. Durand confiar mais na intuição do que no relatório clínico.

Ela o chamou ao escritório às oito da manhã. Terceiro andar, ala administrativa, uma sala pequena com vista para o estacionamento e uma mesa coberta de laudos, imagens de tomografia e a caneca de café que fazia o mesmo percurso entre sua mão e a mesa trinta vezes por dia sem nunca chegar vazia ao final do turno.

Lucien entrou pontualmente. Terno azul-marinho, camisa branca, gravata de seda cinza que ele já tinha afrouxado — o que significava, a Dra. Durand já aprendera, que ele não dormira bem. O nó da gravata era o barômetro dele, e nos vinte e um dias de coma de Claire, ela o tinha visto percorrer todo o espectro: perfeitamente alinhado nos primeiros dias, progressivamente desfeito à medida que as semanas passavam, até que, no dia em que Claire acordou, a gravata estava no bolso do paletó como uma bandeira branca.

"Dra. Durand." Ele assentiu com a formalidade dos que usam a educação como armadura.

"Sente-se, por favor."

Ele sentou. Costas retas, mãos sobre as coxas, a postura de um homem que aprendeu desde criança que cadeiras são para sentar como se estivesse sendo avaliado.

"Preciso estabelecer um protocolo para a recuperação de Claire," disse a Dra. Durand. "E preciso da sua cooperação."

"Qualquer coisa."

*Qualquer coisa.* A resposta veio rápido demais. Sem hesitação, sem qualificação, sem o tipo de pausa que pessoas normais fazem quando lhes pedem cooperação indefinida. Lucien Beaumont-Vidal era um homem que dizia "qualquer coisa" e queria dizer "qualquer coisa que eu possa controlar".

A Dra. Durand abriu o prontuário de Claire. Folheou. Não porque precisava consultar — conhecia cada linha de memória — mas porque precisava do intervalo para formular o que ia dizer com a precisão cirúrgica que a situação exigia.

"Claire perdeu dois anos de memórias episódicas. Isso inclui toda a relação de vocês. Para ela, você é um desconhecido. Literalmente."

"Eu entendo."

"Não, Lucien. Não acho que entenda completamente." Ela tirou os óculos, um gesto que seus residentes conheciam como o prelúdio de algo que não queriam ouvir. "Amnésia retrógrada não é um buraco na memória. É uma renegociação de identidade. Claire está reconstruindo o senso de quem é com peças faltando. Se alguém tentar colocar peças no lugar dela — peças que podem estar corretas ou não —, o cérebro pode criar memórias falsas. Confabulações que ela vai acreditar serem reais."

Lucien não se moveu. A mandíbula fez aquilo — o aperto, a tensão, o músculo masseter trabalhando sob a pele como uma engrenagem presa.

"O que isso significa na prática?" perguntou.

"Significa que você não vai contar a ela o que aconteceu. Não vai narrar a relação de vocês. Não vai mostrar fotos, presentes, mensagens, roteiros da vida que tinham juntos. Nada que force o reconhecimento."

"Nada?"

"Nada. Se Claire perguntar, você responde com fatos mínimos. Nome, relação, duração. Sem detalhes emocionais, sem narrativas, sem a versão de como era a relação de vocês. A memória precisa voltar por conta própria, nos termos dela, ou não volta."

O silêncio que se seguiu tinha a densidade de chumbo. A Dra. Durand observou Lucien processar — e o que viu a inquietou. Não resistência, não raiva, não o desespero de um homem apaixonado que acaba de ser proibido de reconquistar a mulher amada.

Alívio. Por um instante — uma fração de segundo antes que o rosto dele retomasse a composição de sempre — a Dra. Durand viu alívio.

E isso confirmou o que a intuição (ou o córtex pré-frontal) já tinha catalogado: Lucien Beaumont-Vidal tinha motivos para não querer que Claire lembrasse.

§

"Eu posso visitá-la?" perguntou Lucien.

"Pode. Mas com limites." A Dra. Durand recolocou os óculos, reposicionou as mãos sobre a mesa, reassumiu o tom clínico. "Visitas curtas. Sem pressão. Se ela estiver desconfortável, você sai. Se ela pedir espaço, você dá espaço. O ritmo é dela."

"E se ela perguntar coisas que eu—"

"Responda com honestidade factual. Não invente, não embeleze, não edite."

A frase ficou suspensa entre eles como uma acusação disfarçada de orientação clínica. A Dra. Durand não disse *eu sei o que você fez*. Não precisou. A forma como Lucien desviou o olhar — para a janela, para o estacionamento, para qualquer lugar que não fossem os olhos dela — disse o suficiente.

"Posso falar sobre o Groupe? Sobre o *château*? A família?"

"Se ela perguntar. Não ofereça. A diferença entre responder e oferecer é a diferença entre respeitar a autonomia dela e tentar reescrever a história."

A escolha de palavras foi deliberada. A Dra. Durand viu Lucien registrar — a mandíbula, outra vez — e soube que tinha atingido algo.

"Mais alguma coisa?" perguntou ele, e a voz era neutra como um bisturi limpo.

"Sim. Estímulos sensoriais podem disparar flashes de memória. Cheiros, sons, texturas. Esses flashes podem ser fragmentados — uma imagem sem contexto, uma emoção sem causa aparente. Se Claire relatar algo assim, não tente explicar. Não diga *ah, isso foi quando nós...*. Deixe o fragmento existir sem narrativa. O cérebro vai fazer o trabalho de contextualização se e quando estiver pronto."

"E se for uma memória... desagradável?"

A pergunta veio baixa. Quase um sussurro. E pela primeira vez desde que o conhecera, a Dra. Durand viu algo nos olhos de Lucien Beaumont-Vidal que parecia genuíno: medo.

"Memórias desagradáveis são memórias legítimas," disse ela. "Se voltarem, Claire vai precisar de suporte profissional para processá-las. Não de explicações. Não de justificativas. De escuta."

Lucien assentiu. O gesto era pequeno, contido, mecânico — a concordância de um homem que aprendeu a dizer sim enquanto o cérebro calcula como manter o controle.

"Lucien." A Dra. Durand usou o primeiro nome de propósito. Sem *monsieur*, sem a formalidade que ele usava como escudo. "Eu sou neurologista de Claire. Meu compromisso é com a recuperação dela. Se, em qualquer momento, eu perceber que a presença de alguém está atrapalhando esse processo — qualquer pessoa, incluindo você — vou intervir. Sem aviso."

Os olhos dele encontraram os dela. E ali, no cruzamento daqueles dois olhares — o da médica que suspeitava e o do homem que escondia — algo foi negociado sem palavras.

"Entendido," disse Lucien.

Levantou. Ajeitou o nó da gravata — apertou, desta vez, o que significava que estava se recompondo, reconstruindo a fachada que o hospital tinha começado a corroer.

"Dra. Durand," ele disse na porta, "eu quero que ela fique bem."

"Eu sei que quer." E depois, porque a neurologia era sua profissão mas a honestidade era seu vício: "A pergunta é se 'bem' para você significa a mesma coisa que 'bem' para ela."

Lucien saiu sem responder. O som dos sapatos italianos no linóleo ecoou pelo corredor até se perder no barulho genérico do hospital — rodas de maca, vozes de enfermeiros, o sistema de som anunciando o Dr. Lepage na radiologia.

A Dra. Durand ficou olhando para a porta fechada. Bebeu o café. Estava frio. Estava sempre frio.

Abriu a gaveta e pegou o cartão que tinha separado na noite anterior. Psicóloga clínica, especialista em relacionamentos abusivos. Não para Claire — pelo menos não ainda. Para ter à mão. Para quando o verniz de Lucien Beaumont-Vidal começasse a rachar.

Porque vernizes sempre racham. A Dra. Durand não sabia nada de restauração de arte, mas sabia disso.

§

Naquela tarde, Claire recebeu alta da UTI para um quarto comum.

O novo quarto era menor, mais quente, com uma janela que dava para um jardim interno onde pacientes em cadeiras de rodas tomavam sol com a paciência resignada dos que aprenderam que a pressa não acelera a cura. Claire olhou pela janela durante dez minutos antes de perceber que estava procurando algo — um ponto de referência, uma paisagem familiar, qualquer coisa que dissesse *você pertence aqui*.

Nada. O jardim era apenas um jardim. As árvores eram apenas árvores. E Bordeaux, lá fora, era apenas uma cidade que ela não se lembrava de ter aprendido a chamar de casa.

"O fisioterapeuta vem às três," disse a enfermeira — a do turno da tarde, prática e eficiente, sem os *mon chou* da outra. "E sua médica disse que você pode receber visitas à vontade agora."

"Visitas. No plural?"

"Tem uma moça americana no saguão que está aqui desde que você acordou. E o seu namorado, claro."

Claire sentou na cama. Moça americana. Algo se acendeu — não uma memória, mais como o clique de um interruptor num quarto escuro antes da luz chegar.

"Qual o nome dela?"

"Megan, eu acho. Megan Torres."

O nome não disparou nada. Mas o fato de existir uma moça americana vindo visitá-la — de haver alguém do outro lado do Atlântico que se importava o bastante para voar até Bordeaux — fez algo quente se espalhar no peito de Claire. Uma âncora. Algo que pertencia ao mundo de antes dos dois anos perdidos.

"Pode mandar ela subir?"

"Claro. E o senhor Beaumont-Vidal?"

Claire hesitou. A hesitação durou dois segundos, mas neles coube uma constelação de coisas sem nome: o desconforto, o alarme baixo, o café expresso que ela não pediu.

"Ele pode vir mais tarde," disse.

E pela primeira vez desde que acordou, Claire sentiu algo que parecia genuinamente seu: a capacidade de decidir quem entrava no quarto.

§

Lucien estava no corredor quando a enfermeira saiu com a mensagem.

"A Sra. Morgan vai receber a amiga primeiro. Pediu que o senhor viesse depois."

Ele assentiu. Claro. Educado. A postura de quem aceita com elegância o que não pode controlar — o que, para Lucien Beaumont-Vidal, era a forma mais sofisticada de tortura.

Caminhou até o fim do corredor. Parou diante do vidro que dava para o jardim interno — o mesmo jardim que Claire estava observando pela janela, mas do lado de fora, separados por uma parede e duas camadas de vidro. Metáfora demais para alguém que já estava saturado de significados.

Afrouxou a gravata. Respirou.

A Dra. Durand tinha sido clara: não forçar, não narrar, não preencher lacunas. E Lucien, que passava a vida preenchendo lacunas — nos relatórios, nas reuniões, nos espaços vazios que as pessoas deixavam quando não eram eficientes o bastante —, precisava aceitar que a lacuna mais importante de todas não era sua para preencher.

Exceto que era. Literalmente. Dois anos de memórias que incluíam não apenas os jantares, os vinhedos e os domingos de pintura, mas também os e-mails interceptados, as ofertas sabotadas, as amizades que ele tinha — deliberada, sistematicamente — diluído até que Claire não tivesse ninguém além dele.

A amnésia de Claire não era apenas uma perda. Era uma janela.

Uma janela para reescrever tudo. Para ser o homem que ele deveria ter sido desde o início. Para oferecer os croissants certos, o café certo, os sorrisos certos. Para construir sobre a tela em branco uma versão da história que não incluísse os capítulos que ele queria arrancar.

A possibilidade era tão sedutora que Lucien sentiu nojo de si mesmo.

E depois, com a eficiência emocional que era sua marca registrada, empacotou o nojo, guardou no lugar onde guardava tudo que era inconveniente, e pensou: *primeiro, ela precisa se recuperar. O resto vem depois.*

O resto. O resto era um castelo de cartas construído sobre uma mentira que Claire não lembrava e que Lucien não pretendia contar.

Ele olhou pela janela. No jardim, um paciente em cadeira de rodas jogava migalhas para pombos que não estavam ali. A luz do outono fazia tudo parecer mais bonito e mais triste do que realmente era.

Lucien aprendeu muito cedo que bonito e triste costumavam morar no mesmo endereço. O *château* era bonito. O pai era triste. A mãe, que morreu no parto de Théo, era as duas coisas — bonita nas fotos emolduradas, triste na ausência que nenhuma moldura conseguia conter.

Ele ficou ali, encostado no vidro, esperando a vez. E a gravata, solta no pescoço como uma coleira aberta, balançou com a brisa que entrava pela janela do corredor — aquela brisa de Bordeaux que cheirava a rio e uva e promessas que ninguém tinha certeza de que seriam cumpridas.