Duas Plantas

Tomás Oliveira acordava todos os dias às seis e quarenta e dois. Não às seis e quarenta, não às sete — seis e quarenta e dois, que era o tempo exato que seu corpo precisava para completar os ciclos de sono desde que deitava às onze e meia. Tinha lido um estudo sobre isso. Tinha uma planilha sobre isso. A planilha estava numa pasta chamada "Rotina" que vivia dentro de outra pasta chamada "Vida" que vivia no seu computador como prova de que organização era uma forma de amor-próprio e não, como Miguel insistia, "uma patologia que devias tratar."

Naquela manhã, às seis e quarenta e dois, Tomás abriu os olhos no apartamento alugado em Graça — clean, funcional, mobiliário mínimo, paredes brancas, uma única planta que ele regava com a precisão de um técnico de laboratório — e sentiu algo que não estava na planilha: irritação residual.

Não era o tipo de irritação que vem de um evento concreto e se resolve com um chá Earl Grey e um banho morno. Era difusa, grudenta, como tinta acrílica que alguém espirrou no canto de um ambiente perfeitamente neutro. A irritação tinha cabelo cacheado, pijama de abacaxis e opiniões sobre veludo.

Tomás fez a rotina matinal — ducha de oito minutos, barbear preciso (manter os três dias, nunca quatro), camisa de linho cor de areia (as mangas dobradas duas vezes, nunca três), calça de alfaiataria cinza, sapatos Oxford castanhos. Café: Earl Grey, não bica. Os portugueses podiam julgar. Ele suportava.

Montou a pasta com os documentos do dia: planta estrutural do palacete atualizada com as anotações de ontem, cronograma de fases, lista de fornecedores pré-aprovados, e a proposta de projeto que passara três semanas refinando. Cada detalhe, cada decisão, justificada por pesquisa, história e lógica. A planta era limpa. A planta fazia sentido. A planta era boa.

A planta era tão boa que o fato de ter de partilhá-la com alguém — com uma decoradora de interiores que aparecera de pijama, com metade da bagagem num continente diferente — era uma injustiça que Tomás sentia nos ossos.

Ele não tinha dito "decoradora de interiores" em voz alta. Tinha dito "colega." Mas os pensamentos de Tomás eram como seu design: honestos até serem cruéis.

O elétrico 28 rangeu pela curva e Tomás desceu na parada mais próxima de Alfama. A manhã cheirava a café e pão quente saindo das padarias, e as pedras da calçada portuguesa brilhavam onde o sol ainda não secara o orvalho. Tomás gostava de Lisboa de manhã cedo — silenciosa, organizada pela luz, antes que os turistas e o caos acordassem.

Subiu as ladeiras até à Travessa do Figueiredo e encontrou a porta do palacete aberta. Dona Benedita já estava na sala principal — a futura recepção do hotel — sentada numa poltrona que provavelmente datava do reinado de alguém, com Pessoa no colo e uma bica na mão.

— Bom dia, Tomás. Dormiste bem?

— Bem, obrigado. — Colocou a pasta na mesa que tinham improvisado como bancada de trabalho. — A Beatriz já chegou?

— Está lá em cima. A preparar a apresentação.

Tomás franziu o cenho. Apresentação. A palavra implicava algo visual, elaborado, possivelmente com cores que não existiam na natureza.

— Eu também trouxe a minha proposta — disse, abrindo a pasta e dispondo os documentos com a geometria de quem monta um tabuleiro de xadrez. A planta principal ficou no centro. Tomás alisou as bordas com os dedos — papel de boa gramatura, impressão profissional, cada cota no lugar. Era bonita da forma que coisas bem-feitas são bonitas: sem esforço aparente, sem nada a mais.

Passos na escada. Irregulares, rápidos, com o ritmo de quem desce fazendo três coisas ao mesmo tempo.

Beatriz apareceu carregando um rolo de papel debaixo de um braço, o caderno de rabiscos no outro, o celular preso entre a orelha e o ombro, e um lápis enfiado no cabelo que parecia estar ali desde ontem.

— Inês, eu te ligo depois, preciso ir. Sim, ele está aqui. Não, não mudou durante a noite. Continua engomado. Tchau.

Desligou o telefone e olhou para Tomás com a expressão de quem cumprimenta um obstáculo de corrida.

— Bom dia.

— Bom dia. — Tomás olhou para o rolo de papel. — Isso é...?

— Minha proposta. Apresentação da minha visão para o projeto.

Benedita bateu palmas uma vez, como quem convoca uma assembleia.

— Perfeito. Estamos todos. Vamos ver o que cada um trouxe. Tomás, como chegaste primeiro, começas tu.

Tomás assentiu. Desdobrou a planta principal e a fixou na mesa com os pesos de papel que tinha trazido de casa — porque, naturalmente, ele trazia pesos de papel para reuniões. A planta cobria os três andares do palacete, com cada espaço designado, cada função definida, cada metro quadrado justificado.

— O conceito — começou Tomás, com a voz de quem já apresentou em congressos e sabe que a clareza é uma cortesia — é restauro patrimonial com intervenção mínima. A ideia é devolver o palacete à sua essência, não sobrepor identidade contemporânea ao que já tem carácter.

Apontou para a planta com um lápis 2B — o instrumento, na mão dele, parecia uma extensão do pensamento.

— Rés-do-chão: recepção com o piso original restaurado, paredes em estuque branco, iluminação zenital no vestíbulo principal. A pedra é calcária de lioz — séc. XVIII. Não precisa de nada por cima. Precisa de limpeza, restauro e luz adequada para ser vista.

Beatriz cruzou os braços. Tomás registrou o gesto — defensivo, avaliativo — e continuou.

— Primeiro andar: quatro suítes. Paredes brancas, carpintaria original restaurada, mobiliário de linhas simples que não compete com a arquitetura. Segundo andar: mais quatro suítes, seguindo o mesmo princípio. Varandas restauradas com ferro original. Jardim interno: limpeza, replantio com espécies autóctones, restauro da fonte. Cozinha de serviço ao hotel: funcional, aço inox, separada da zona histórica.

Abriu um segundo documento: renderizações 3D. Os espaços eram belos da maneira que galerias de arte são belas — brancos, depurados, com a luz como único ornamento. Cada quarto era uma caixa perfeita de silêncio e ordem.

— O orçamento está dentro do limite que a Dona Benedita estipulou, com margem de quinze por cento para imprevistos. O cronograma prevê seis meses com duas semanas de folga para contingências.

Colocou o lápis sobre a mesa. Olhou para Benedita. Depois para Beatriz.

— A proposta respeita a história do edifício, a legislação patrimonial, e o orçamento. É viável, é executável, e é, na minha opinião profissional, a abordagem correcta.

Silêncio. O tipo de silêncio que vem depois de uma apresentação técnica impecável e antes de alguém dizer "sim, mas."

— Obrigada, Tomás — disse Benedita, com a neutralidade de uma juíza em tribunal. — Beatriz?

Beatriz olhou para a planta de Tomás. Para as renderizações. Para as paredes brancas, os espaços vazios, a perfeição asséptica que transformava um palacete com duzentos anos de história num anúncio do Pinterest para pessoas que acham que personalidade é uma desordem.

Respirou fundo. Desenrolou o papel.

A planta de Beatriz não era uma planta no sentido técnico rigoroso. Era algo entre um projeto, um mapa emocional e uma obra de arte que tinha decidido ser útil. Desenhada à mão — porque a mala com o laptop de renderização estava em Angola, mas mesmo que estivesse ali, Beatriz teria desenhado à mão porque acreditava que linhas feitas por dedos humanos têm uma verdade que o computador apaga.

As linhas eram fluidas, cheias de anotações laterais, setas que conectavam espaços a sensações: "aqui entra a luz da manhã — tapete de lã grossa, cor de açafrão" ou "corredor: painel de azulejos pintados à mão, artista local, contar a história de Alfama em imagens" ou "suíte: veludo bordô, cabeceira de ferro trabalhado, quadros da fábrica de azulejos" ou "cozinha: aberta, social, bancada de pedra com marcas de uso, nada de aço inox — as pessoas querem comer num lugar que parece casa, não num laboratório."

Cores. A planta tinha cores. Terracota, azul-cobalto, bordô, dourado velho, verde musgo. Cada quarto tinha uma paleta específica, cada corredor uma identidade, cada canto uma história.

— O conceito — disse Beatriz, e a voz dela era diferente da de Tomás: não era uma apresentação, era uma declaração de amor — é transformar o palacete num lugar onde as pessoas queiram ficar. Não visitar, não fotografar. Ficar.

Apontou para o rés-do-chão.

— Hall de entrada: painel de azulejos pintados à mão, encomendado a um artesão de Sintra. Lustre vintage — ferro e vidro, restaurado, nada novo. O piso original fica, sim, concordo com o Tomás nisso. Mas as paredes precisam de calor. Pedra nua é linda em fotos. Em janeiro, é só fria.

Primeiro andar.

— Cada suíte com tema. Não tema de parque, tema de identidade. Uma inspirada no fado, outra na azulejaria, outra no Tejo, outra nos mercados. Texturas: veludo, linho cru, algodão, crochê artesanal. Cada quarto tem um cheiro — lavanda, laranja, madeira, mar. A pessoa entra e o quarto conta uma história sem dizer uma palavra.

Segundo andar.

— Idem. Quatro suítes. Uma com banheira de cobre — sim, de cobre, não é capricho, é experiência. Uma com varanda privativa e rede. Uma com lareira restaurada. Uma com teto pintado — há vestígios de pintura original sob a cal, tenho quase certeza. Jardim: manter a jabuticabeira, óbvio, mas acrescentar bougainvilla, jasmineiro, limão-siciliano. A fonte volta a funcionar. Mesa grande para jantares ao ar livre.

Parou. Olhou para Tomás. Depois para Benedita.

— Não é só um hotel. É a casa que o Álvaro imaginou. Um lugar com alma. Alma precisa de cor, textura e imperfeição. Alma não mora em paredes brancas.

O silêncio que se seguiu foi diferente do anterior. Não era o silêncio de "sim, mas" — era o silêncio de duas visões de mundo olhando uma para a outra e reconhecendo que eram mutuamente incompatíveis.

Tomás olhou para a planta de Beatriz. Olhou por bastante tempo. O lápis que tinha pousado na mesa agora estava entre os dedos dele, girando — um maneirismo que ele provavelmente não sabia que tinha e que aparecia quando processava algo que não cabia na sua caderneta quadriculada.

— A banheira de cobre — começou Tomás, e cada sílaba vinha temperada com o tipo de controle que substitui um grito — custa entre oito e doze mil euros. O painel de azulejos artesanais, dependendo da metragem, mais quinze. A restauração de pintura de teto, mais vinte. A senhora está a propor um projeto que estoura o orçamento em...

— Eu sei o orçamento — interrompeu Beatriz.

—...em aproximadamente duzentos por cento. No mínimo.

— Eu disse que sei o orçamento. Não disse que concordo com ele. Um orçamento é um ponto de partida, não uma escritura sagrada.

Tomás fechou os olhos por um momento. Quando abriu, a mandíbula estava tensa de uma forma que sugeria que estava mordendo a língua — literalmente, não figurativamente.

— Um orçamento — disse, devagar, como quem explica aritmética a alguém que escolheu ignorá-la — é uma restrição real. Não é sugestão. Não é "ponto de partida." É o limite entre o possível e a fantasia.

— Fantasia — repetiu Beatriz. — Você chamou a minha proposta de fantasia.

— Chamei de financeiramente inviável. Que é a versão educada.

— A versão educada seria "obrigado pela proposta, vou considerar os elementos que se encaixam dentro das possibilidades." Você já ouviu falar em diplomacia?

— Eu ouvi falar em orçamento. Parece mais útil.

Benedita tossi. Uma tosse pequena, delicada, do tipo que avós usam quando querem interromper sem parecer que estão a interromper.

— Posso dizer uma coisa? — perguntou, embora a pergunta fosse meramente cerimonial, porque Benedita diria o que quisesse independentemente da resposta.

— Claro — disseram os dois ao mesmo tempo, e depois se olharam com a indignação de quem não queria concordar em nada, muito menos em timing.

Benedita levantou-se. Caminhou até a planta de Tomás. Examinou-a com atenção. Caminhou até a planta de Beatriz. Examinou-a com igual atenção. Depois olhou para os dois com uma expressão que era puro teatro e pura verdade ao mesmo tempo.

— A planta do Tomás é perfeita — disse. — Tecnicamente irrepreensível. Profissional. Limpa.

Tomás quase sorriu.

— E absolutamente sem alma — completou Benedita.

O quase-sorriso morreu no berço.

— A planta da Beatriz é deslumbrante — continuou. — Criativa. Ousada. Cheia de vida.

Beatriz quase sorriu.

— E absolutamente impossível de executar como está — completou Benedita.

Morte geminar de sorrisos.

Benedita voltou à poltrona. Pessoa saltou para o colo dela com a precisão de quem ensaiou a coreografia. A velha senhora acariciou o gato e olhou para os dois arquitectos com o prazer sereno de quem acabou de lançar uma granada e quer ver os estilhaços.

— Maravilha — disse. — Agora façam uma. Uma planta. Juntos. Que tenha a técnica dele e a alma dela. Que caiba no orçamento e que faça o Álvaro chorar de orgulho. Podem começar quando quiserem.

— Dona Benedita... — começou Tomás.

— Dona Benedita... — começou Beatriz.

— Tenho oitenta e dois anos — disse Benedita, levantando-se com Pessoa nos braços como uma imperatriz com cetro peludo. — Não tenho tempo para duas plantas. Façam uma. Estou na cozinha se precisarem de mim. A ginjinha está na prateleira de cima. Recomendo.

Saiu. Os gatos a seguiram — todos os sete, em fila, como uma procissão real em miniatura peluda. Camões, o caolho, foi o último, e olhou para trás com o olho bom como se dissesse "boa sorte, vocês vão precisar."

A sala ficou em silêncio. Dois arquitectos, duas plantas, e o espaço entre eles carregado com a electricidade de uma tempestade que ainda não sabe se vai ou se fica.

Tomás foi o primeiro a falar.

— Eu não vou comprometer a integridade estrutural do projeto.

— E eu não vou entregar uma casa morta só porque a planilha mandou.

— A planilha não manda. A realidade manda. A planilha organiza.

— A realidade é que esse palacete tem duzentos anos de história e merece mais do que paredes brancas e silêncio.

Tomás cruzou os braços. Beatriz cruzou os braços. Era como olhar para um espelho que reflete o oposto — mesma postura, mesma teimosia, vetores contrários.

— Proposta — disse Tomás, depois de um momento que durou aproximadamente uma era geológica. — Analisamos os espaços juntos. Cada um apresenta soluções. Negociamos cômodo a cômodo.

— Negociamos — repetiu Beatriz, como se a palavra fosse um alimento estranho que ela estava experimentando pela primeira vez.

— É a única maneira de sair daqui com um projeto. A não ser que tenha uma ideia melhor.

Beatriz não tinha uma ideia melhor. Odiava não ter uma ideia melhor quase tanto quanto odiava admitir que a proposta dele fazia sentido.

— Tá bom — disse. — Cômodo a cômodo. Mas eu tenho condições.

— Condições.

— Nenhuma decisão é tomada sem que os dois concordem. Se não concordarmos, voltamos ao tema até resolver. Ninguém passa por cima do outro.

Tomás inclinou a cabeça — o gesto mínimo de quem avalia uma proposta e a encontra razoável, contra todas as expectativas.

— Aceito — disse. — Tenho uma condição também.

— Qual?

— Tudo dentro do orçamento. Cada centavo justificado. Nada de "mas ficaria tão lindo" como argumento fiscal.

Beatriz apertou os lábios. O lápis no cabelo dela balançou como o pêndulo de um relógio decidindo se o tempo avança ou para.

— Aceito — disse. — Mas com uma margem de criatividade de dez por cento.

— Cinco.

— Oito.

— Sete. É a minha última oferta.

— Sete — concordou Beatriz, e estendeu a mão.

Tomás apertou. Dois segundos, firme, seco. Profissional. Exceto que desta vez, por uma fração de instante que nenhum dos dois reconheceria jamais, os dedos demoraram a soltar.

— Começamos amanhã — disse Tomás, recolhendo seus documentos com a eficiência de quem desarma uma mesa cirúrgica. — Pelo hall de entrada. Oito da manhã.

— Nove — disse Beatriz.

— Oito e meia.

— Oito e meia — aceitou ela, porque escolher batalhas era uma habilidade que ainda estava desenvolvendo.

Tomás saiu com a pasta de couro e os passos medidos. Beatriz ficou sozinha na sala com as duas plantas ainda expostas — a dele, branca e precisa como um teorema, a dela, colorida e imperfeita como uma promessa.

Olhou de uma para a outra. Era como tentar juntar um mapa com uma pintura. Um relógio com um girassol. Uma equação com um poema.

— Uma planta — murmurou. — Como é que se faz uma planta com alguém que acha que cor é uma doença?

Na cozinha, Dona Benedita tomava ginjinha às dez e quarenta da manhã e sorria para Pessoa com a satisfação de alguém cujo plano estava funcionando exatamente como previsto.

— Não é maravilhoso, Pessoa? — disse, coçando atrás da orelha do gato. — Dois teimosos. Uma casa. Isto vai ser melhor que telenovela.

Pessoa ronronou. Benedita brindou ao ar. E em algum lugar entre Alfama e Graça, Tomás Oliveira caminhava pelo elétrico e pensava, contra a sua vontade, que "casa morta" era uma expressão injusta — porque a sua planta não era morta, era serena — mas que a mulher dos abacaxis tinha um talento irritante para encontrar as palavras exatas que doem.