Sangue na Neve

O som de vidro estilhaçado parou, e o que veio depois era pior: o rangido de botas táticas esmagando cacos no andar de cima. Passos pesados, sem pressa. Não eram os passos de um ladrão à procura de joias. Eram os de alguém que conhecia a planta da casa.

Lívia ficou paralisada no corredor escuro do térreo. Uma corrente de ar gelado descia pela escadaria, trazendo cheiro de neve. A pasta pesava nas mãos dela como se fosse de chumbo.

"Sujeito 01. Êxito parcial."

As palavras pulsavam atrás dos olhos dela. Mas o instinto de sobrevivência, afiado por anos de internato e de laboratório, tomou o comando. O cérebro reptiliano não se importa com crise de identidade. Ele só se importa em não morrer.

Ela precisava se esconder. Ou lutar.

Olhou para o corredor da ala leste, onde Dante tinha dito que dormiria. Se corresse para lá, levaria o perigo até ele. Se ele fosse o traidor, estaria entrando na boca do lobo. Se fosse um aliado, precisava avisá-lo.

Um feixe de luz cortou a escuridão no alto da escada. Um laser vermelho varreu o hall de mármore, procurando movimento.

Lívia recuou para a sombra do escritório. Enfiou a pasta atrás da calça, sob o suéter largo. A única arma ao alcance era um peso de papel de bronze maciço, em forma de hélice de DNA, sobre a mesa lateral. Ela o agarrou e percebeu a ironia: defender a vida com o símbolo da ciência que a tinha feito.

Os passos desceram. Um degrau, dois, três.

Eram dois homens. Ela ouvia a respiração controlada atrás de máscaras. Não trocavam uma palavra; deviam estar se comunicando por gestos ou por rádio.

Quando o primeiro chegou ao patamar do térreo, tudo aconteceu de uma vez, e não veio de onde Lívia esperava.

Não houve grito. Só um assobio curto, como ar sendo rasgado, e depois um baque surdo e úmido.

O homem da frente dobrou-se, as mãos na garganta. Uma flecha de fibra de carbono preta atravessava o pescoço dele de lado a lado. Ele caiu de joelhos, engasgado no próprio sangue, e tombou de cara no mármore, que ficou vermelho e viscoso ao redor da cabeça.

O segundo girou com precisão militar e ergueu uma submetralhadora compacta na direção do mezanino.

— Contato! — gritou, a voz abafada pela máscara.

Antes que ele apertasse o gatilho, uma silhueta largou uma besta de caça no corrimão e saltou do mezanino. Não foi um salto limpo de filme. Dante Cavalcanti caiu sobre o homem com o peso do corpo inteiro, como um desabamento.

O som dos ossos batendo no chão deu náusea. A arma do invasor deslizou pelo piso polido e parou aos pés de Lívia, no vão da porta do escritório.

Ela prendeu a respiração.

Os dois rolaram pelo chão. O invasor era grande e treinado; acertou uma cotovelada no rosto de Dante e abriu um corte na testa dele. Mas Dante lutava com uma selvageria que beirava o desespero. Ele não tentava imobilizar. Tentava destruir.

Com um rugido, Dante prendeu o pulso do homem, torceu até ouvir o estalo seco da fratura e, com a mão livre, sacou uma faca tática do cinto.

Lívia desviou o olhar.

Ouviu o som de lâmina em carne, duas vezes. Depois, silêncio. Só a respiração ofegante de Dante no hall.

Lívia tremia, não de frio, mas da adrenalina cobrando o preço. Soltou o peso de papel. O baque do bronze no chão fez Dante girar na hora, a faca em punho, sangue pingando da ponta.

Ele parecia um demônio. O rosto sujo de sangue, dele e do outro, a camisa branca tingida de vermelho, os olhos pretos dilatados e ferozes. Quando a reconheceu, os ombros relaxaram um milímetro. A faca não baixou.

— Eu mandei trancar a porta — ele rosnou.

— Eles entraram pela janela. — A voz dela saiu firme, quase analítica, o que a surpreendeu. Ela deu um passo para fora da sombra. — Você está ferido.

Dante passou as costas da mão na testa, limpando o sangue que escorria para o olho. Olhou para os dois corpos com desprezo, como se fossem lixo que alguém esqueceu de tirar.

— Não é meu.

Ele veio até ela, ignorando os cadáveres, e parou a centímetros. Examinou-a com uma atenção clínica, procurando ferimentos. Os olhos dele pararam na cintura, onde o contorno da pasta aparecia sob o suéter.

Ele sabia. Claro que sabia. Não disse nada.

— Você tem cinco minutos. — Embainhou a faca e tirou um celular do bolso. — Roupa quente, sapato confortável e qualquer coisa sem a qual você não consiga viver. Vamos sair daqui.

— Sair? Para onde? A polícia...

— Não vai haver polícia, Lívia. — Ele já digitava uma mensagem. — Se a polícia vier, esta casa vira cena de crime oficial. A imprensa descobre. As ações da Criobank despencam amanhã na abertura do mercado. E os acionistas usam isso para declarar você incompetente e assumir o controle. É isso que quem mandou esses caras quer.

Lívia olhou para o homem morto com a flecha no pescoço.

— Quem são eles?

— Profissionais. Equipamento russo, tática israelense. Mercenário corporativo. — Dante finalmente a olhou nos olhos. A adrenalina baixava, deixando um cansaço fundo no rosto dele. — Eles não vieram roubar prataria. Vieram buscar você. Ou o que você sabe.

"Sujeito 01."

Um calafrio subiu pela espinha dela.

— Vieram buscar a pasta?

— Talvez. Ou talvez só quisessem garantir que a linhagem Montblanc acabasse hoje. — Ele a segurou pelos ombros, um toque firme, quente, sujo de sangue. A proximidade perturbava. Ela sentia o calor dele, o cheiro de violência. — Escute bem. De agora em diante, o único lugar seguro é em movimento. Vá se vestir. Agora.

Lívia não discutiu. Subiu correndo, desviando dos cacos de vidro no corredor.

* * *

Quinze minutos depois, estavam na estrada.

Dante não pegou o SUV da chegada. Levou-a até uma garagem subterrânea nos fundos da propriedade, onde esperava um Land Rover Defender antigo, blindado e modificado.

Ele descia a serra rápido, com uma intimidade suicida com as curvas. A neblina tinha piorado e transformava os faróis em borrões amarelos.

Lívia ia no banco do passageiro, com a pasta no colo. Tinha trocado a roupa de viagem por uma calça jeans grossa, botas de montanha e um suéter de cashmere preto. Dante vestira uma jaqueta de couro escura por cima da camisa ensanguentada, o que escondia a maior parte do estrago, mas o cheiro de sangue impregnava o carro.

— Para onde estamos indo?

— Para um lugar onde eu controlo as câmeras e as trancas. — Dante olhou o retrovisor pela décima vez. — A sede da Criobank.

— A empresa? Às três da manhã?

— É o prédio mais seguro do estado. Vidro balístico, controle biométrico, segurança armada que responde a mim, não a acionista fantasma. Além disso... — ele engatou a marcha com força — ...temos trabalho. Se eles atacaram hoje, o cronograma deles foi adiantado. Precisamos adiantar o nosso.

Lívia olhou o perfil dele. A luz do painel iluminava o corte na testa.

— Você matou aqueles homens sem hesitar.

— E você está viva por causa disso. De nada.

— Você nem checou o pulso. Agiu como se já tivesse feito isso antes.

Dante soltou uma risada curta e amarga.

— Lívia, você acha que alguém vira diretor de operações de uma empresa que lida com o "futuro da humanidade" só com um MBA e um sorriso bonito? Genética é um negócio sujo. Onde há deuses criando vida, há demônios tentando roubá-la. Eu sou o cão de guarda que morde.

— Quem era você antes da Criobank?

Ela precisava saber. A imagem do executivo tinha se desmanchado e deixado à vista o soldado.

Ele ficou calado um bom tempo. Só o som dos pneus no asfalto molhado.

— Isso não está no dossiê que você leu?

— O dossiê fala de finanças. Não fala de facas.

— Eu fui... um solucionador de problemas. Servi em lugares onde ética é um luxo que ninguém pode pagar. Seu pai me tirou de lá. Me deu um terno, um salário e um propósito. Em troca, eu guardei os segredos dele.

— Inclusive os segredos sobre mim?

A pergunta saiu antes que ela pudesse filtrar.

O carro derrapou de leve numa curva. Dante corrigiu com uma mão só e não respondeu logo.

— Todos nós somos experimentos, Lívia. Alguns feitos em laboratório, outros forjados pela vida. Não julgue o que você ainda não entende.

Ele mudou de assunto e fechou a armadura de novo. Mas Lívia viu os dedos dele apertarem o volante. Ele sabia do Projeto Hera. Sabia o que ela era. E isso a apavorava mais do que os dois mortos no hall da casa dela.

* * *

A sede da Criobank apareceu na paisagem como uma catedral do futuro.

Localizado num platô isolado, cercado de muros altos e mata fechada, o complexo tinha três torres de vidro ligadas por passarelas aéreas. A arquitetura era agressiva, toda em ângulos, brilhando na noite com luzes de segurança azuis e brancas.

Dante passou pela portaria sem parar. O guarda reconheceu o carro e abriu os portões. Eles entraram numa garagem privativa no subsolo.

Quando o motor desligou, o silêncio voltou. Mas era um silêncio elétrico, zumbindo de servidores e ventilação.

— Bem-vinda ao Olimpo — murmurou Dante, abrindo a porta.

Subiram num elevador privativo que pediu a digital e a retina dele. Quando as portas abriram no quadragésimo andar, Lívia se viu num ambiente que não tinha nada a ver com a brutalidade da última hora.

O andar da diretoria era de uma elegância estéril, tudo branco, cromo e vidro. O ar filtrado cheirava a ozônio e orquídea.

Uma mulher esperava por eles no saguão. Alta, ruiva, o cabelo preso num coque severo, óculos de aro grosso, jaleco branco impecável sobre um vestido de seda.

— Dante! — Ela veio depressa, os olhos arregalados ao ver o sangue na jaqueta. — O alarme silencioso da mansão disparou. Eu tentei ligar...

— Estamos bem, Alana. — Dante fez um gesto para ela parar. — Lívia, esta é a doutora Alana Vaz. Chefe de Pesquisa Genética e, provavelmente, a única outra pessoa neste prédio em quem eu confio. Em parte.

Alana olhou para Lívia com curiosidade e com uma análise fria, de cientista. Ela não olhava o rosto de Lívia. Olhava a estrutura óssea, a pele, como quem confere uma tese.

— Senhorita Montblanc. — Estendeu a mão. — É... fascinante finalmente conhecer você. Seus pais falavam muito do seu potencial.

Lívia apertou a mão dela. A pele de Alana era fria.

— "Potencial"? Eu sou engenheira, doutora Vaz. Não sou geneticista.

Alana trocou um olhar rápido com Dante, um olhar cheio de coisas não ditas.

— Claro. Engenheira. Você entende de sistemas. O corpo é só mais um, rodando no hardware que nós construímos, não é?

Dante interrompeu o momento estranho.

— Alana, prepare a sala de conferência 1. Quero uma varredura completa nos sistemas de segurança. E chame a equipe de limpeza "especial" para a mansão. Agora.

Quando Alana saiu, o som dos saltos sumindo no corredor, Dante levou Lívia a uma sala de paredes de vidro com vista para um laboratório enorme no andar de baixo.

Lívia chegou ao vidro e olhou.

O estômago revirou. Aquilo não era um laboratório. Era uma fábrica.

Fileiras e mais fileiras de tanques de nitrogênio líquido soltando vapor branco. Braços robóticos manipulando placas de Petri e frascos com precisão de cirurgião. Centenas, talvez milhares de cilindros prateados em estantes do chão ao teto.

— O que é tudo isso? — ela sussurrou.

— O maior banco de material genético do hemisfério sul. — Dante parou ao lado dela. Tinha tirado a jaqueta, e a camisa arruinada aparecia inteira. — Embriões, óvulos, esperma, células-tronco. A esperança de dez mil famílias ricas. E o segredo de outras quinhentas famílias poderosas.

— E o que nós fazemos aqui, Dante? De verdade?

Ele tocou o vidro, como se quisesse atravessar.

— Nós brincamos de Deus, Lívia. Vendemos imortalidade. Seus pais descobriram como editar embriões para eliminar doenças... e para acrescentar características. Inteligência, força, resistência à dor.

O mundo girou.

Resistência à dor. Força.

Lívia olhou para as próprias mãos. Pensou na rapidez com que sarava de qualquer doença, na memória quase fotográfica que a fizera se formar com honras, na sensação de descolamento que tinha às vezes, como se observasse a si mesma de fora.

— Projeto Hera — ela disse, a voz trêmula. — Não é um projeto de fertilidade, é?

Dante virou-se para ela. O rosto era uma máscara de pedra.

— Hera era a deusa das mulheres, do casamento e do nascimento. Mas também era vingativa. O Projeto Hera foi a tentativa dos seus pais de criar o ser humano perfeito. O próximo passo da evolução.

Ele deu um passo na direção dela. O medo e a tensão entre os dois se misturaram de novo, uma química instável.

— Eles falharam muitas vezes, Lívia. Houve... descartes. Mas houve um sucesso.

Lívia recuou até as costas tocarem o vidro frio.

— Eu?

— Você. — Dante apoiou as mãos no vidro, uma de cada lado da cabeça dela, e baixou o rosto até os olhos ficarem na mesma altura. — Você é a obra-prima deles. É por isso que todo mundo quer você. A concorrência não quer a empresa, Lívia. Quer a patente. E a patente está no seu código genético.

Ela sentia a respiração dele no rosto. Devia empurrá-lo. Devia gritar. Ela era uma experiência de laboratório, uma coisa criada, não nascida. A repulsa por si mesma brigava com a atração por aquele homem, que parecia ser o único capaz de atravessar aquele mar de aberrações.

— E você? — ela sussurrou, olhando a boca dele. — Você quer a patente também?

Dante hesitou. Pela primeira vez apareceu uma rachadura na armadura, um desejo cru, humano, misturado com uma tristeza funda.

— Eu fui pago para proteger a patente. Mas agora... — ele olhou a boca dela e voltou aos olhos — ...agora acho que só quero proteger a mulher. O que é um problema enorme, porque sentimento é a única variável que a ciência não controla.

Um alarme estridente quebrou o momento. Luzes vermelhas começaram a piscar no laboratório lá embaixo.

Dante afastou-se na hora, de novo soldado. Olhou o painel de controle na parede.

— Violação de perímetro no Setor 4. — Ele praguejou. — Nos seguiram. Ou já estavam aqui dentro.

Ele puxou uma pistola de uma gaveta escondida sob a mesa de conferência e estendeu para Lívia.

— Sabe usar isso?

Ela olhou a arma preta, fria e pesada.

— Eu sou engenheira — repetiu, a voz fraca.

— Aprenda rápido. Mire no centro de massa e puxe o gatilho até parar de se mexer. — Ele segurou a mão dela, encaixou a arma e fechou os dedos dela ao redor da coronha. — A reunião de diretoria começou, senhorita Montblanc.

O metal era frio. A mão dela estava quente.

Lívia olhou para o laboratório lá embaixo, para os milhares de embriões congelados, e depois para Dante. Se aqueles homens queriam o sangue dela, iam ter que sangrar primeiro.

— Vamos — ela disse, e destravou a arma com um clique seco que ecoou na sala.